Le loin noue. Il étrécit. Le lasso de nuit le ramène chaque soir, fauchant l’herbe qui nourrit les cavales. L’avoine n’est que peurs. Le goût du peu régale les manques. Mes mots déraillent. L’air me manque, ma main étouffe. Les heures dégrafées de l’horloge tombent inéluctablement. Pour rien. Même pas étonnées de ce qu’on leur fait dire. Le loin est sans lieu. Sans mère primitive. Un ravin qui se complait du sans fond. Décolleté de doutes, gerçures, croûtes et crevasses. Il change de costume sans qu’une armoire où ranger ses faux pas, ses faux plis, ses masques, regroupe les habits. Il change de visage sans jamais changer. Le loin noue et dénoue. Il rapproche la main qui caresse et éloigne le silence du mot errant, destiné au manque. Le lasso serre, le lien se desserre. Courent les cavales dans la nuit des temps en foulant l’herbe de nuit après celle du jour. Jute absurde où la Reine n’est pas gardienne du Roi. Tour de Fou. Echec et mat. Roque la voix du salut…

PoésiE qui est élargir rendre intense sa pensée ne pouvoir tout contenir dans un lieu qui aurait perdu et son éclat et son   e s p a c e.          PoésiE que de se tenir accroupi admirer la finesse           d’une courbe          le fuselé d’une croupe          la rosée que l’émotion dépose là où les jambes rentrent dans le corps toujours plus proches les senteurs de la peau la saveur de la chair qu’on ne sait quoi écrire mais gémir. PoésiE que vous aimez           lorsque l’air se fait manque plus que présent l’élan plus profond à ne pas ployer ne pas toucher au plus prés qu’en primitive le réel de la terre et son eau qui nous a s s e m b l e n t.  

 

11-01-2009

De l’apparition à son éclipse

Je n’entends pas le mot que j’écris

Passage éphémère de pensée

Ou bien variance d’idée

Le bruit de son silence me blesse

Comme aveuglante lumière

La nuit

A corps éperdu je m’enfuis

A rattraper la fin du mot qui précède

Encore et encore

Le dernier échappé vit

Anthologique voie

Peinture moderne d’un balbutiant graphisme

Où tout est pure interrogation

Un peu plus vide

Plus épuisé

Comme toujours

Ce frissonnement de l’être

Me soumet docile

Et me conduit vers la frontière de l’écriture

Où tout recommence

Dans son dépassement.

11-01-2009

MOOLAADE...  Couleurs et formes. De sang et de sable. Protège l'exquise.

Ô fleur parmi les maux

au soleil de mon ombre

 

je t’apprendrai

             les sens de vie.

 

Sois       figurine

agate                 asile

je te garderai

plus serrée qu’or

        dans le      lœss

tu seras vase

plaine         amphore

aux anses closes

                parafe orné

jaillissant comme cri.

 

Je te montrerai

la première lettre

les remous       des lignes

           toute chose

mots griffonnés

d’encre plus noire que le mordant de ta peau.

 

 MOOLAADE, acrylique sur toile 90 x 115

 

Brûlure des couleurs. Coupent les traits. Rouge sombre de débauche de chairs. Esquisses exquises de regards embusqués mêlent leur fulgurante mouvance à l'oubli de l'Ombre. Et le clair-obscur se peuple d'envies de vie... 

Numidien

 

Férocité

Amour et luxure des sens s’entremêlant au Verbe en de

Rites androphages de Venus accomplie, des

Idiomatiques mots d’un guttural érotisme meuvent tes lèvres  exotiques…

Ariane, toi, qui tend le fil empreint d’impudente douceur

Ne vois-tu pas que l’impossible lève le voile de la nuit au grand jour ?

Extatiques folies des pensées déroutées…

 

Pèse sur ma vie la légère violence d’une

Attente sublime de sourires éclatants,

Ultime rempart à la chute de l’âme…

Limbes esbaudis guettent ta présence,

Insatiable addiction à ton corps si mouvant…

Nulle autre que toi ne sait transcender l’Acte !

Eros lui-même se perd dans tes bras…

 

Magiques rencontres où le plaisir est Roi,

Esquives et passes d’un voluptueux ballet

Suintent des corps emmêlés,

Soûle la Source de vie coulant comme breuvage, 

Oubli du temps dans fulgurante errance qui

Lèche l’abîme où le Restant se perd !

Outrage d’envie à la courante Existence…

 

Nul  ne dévoie le temps qui gère

Des vies le cours sans tenir le présent…

Ombre d’un futur qui ricane en fuyant,

Ultime outrage à cet amour sauvage,

Mixe les sentiments, Bien et Mal emmêlés, Amour sans Haine,

Baisers brûlants et Tendresse infinie…

Embaume la vie près d’émoi ressenti !

Mots perdus. Mots qui s’envolent. Non point pour s’élever dans les cieux et crier leur existence, mais pour retomber en pluie glacée, emportés par le vent de l’incompréhension qui souffle soudainement. Mes mots ne seraient-ils plus que maux dispersés ? Seraient-ils devenus inconsistants, indicibles ? Pénitence s’impose, le silence aussi. Chute la nuit...

 

Et voilà ce que dit Alphonse de Lamartine :

«  Et pourquoi nous haïr, et mettre entre les races
   Ces bornes ou ces eaux qu’abhorre l’oeil de Dieu?
   De frontières au ciel voyons-nous quelques traces ?
   Sa voûte a-t-elle un mur, une borne, un milieu?
   Nations, mot pompeux pour dire barbarie,
   L’amour s’arrête-t-il où s’arrêtent vos pas ?
   Déchirez ces drapeaux ; une autre voix vous crie :
   "L’égoïsme et la haine ont seuls une patrie ; 
   La fraternité n’en a pas !"